Kad turīgs, emocionāli noslēgts vīrietis piedāvā pajumti bezpajumtniecei Leksi, viņu piesaista viņas izturība. Starp abiem lēnām rodas negaidīta saikne – līdz dienai, kad viņš negaidīti ieiet garāžā un atklāj kaut ko satraucošu. Kas patiesībā ir Leksi, un ko viņa slēpj?
Man bija viss, ko par naudu var nopirkt: plašs īpašums, luksusa automašīnas, vairāk bagātības, nekā es spētu iztērēt vienā dzīvē. Un tomēr manī iekšā bija tukšums, ko es nespēju aizpildīt.
Man nekad nebija bijusi ģimene, jo sievietes, šķiet, vienmēr gribēja mani tikai dēļ naudas, ko biju mantojis no saviem vecākiem. Sešdesmit viena gada vecumā es nevarēju nedomāt par to, ka būtu vēlējies dažas lietas izdarīt citādi.
Es domīgi piesitu pie stūres un mēģināju atbrīvoties no šīs pazīstamās smaguma sajūtas krūtīs. Tajā brīdī es ieraudzīju nolaistu sievieti, kas bija saliekusies pār atkritumu tvertni.
Es samazināju ātrumu, īsti nezinot, kāpēc vispār pūlējos. Tādi cilvēki kā viņa taču bija visur, vai ne? Un tomēr bija kaut kas viņas kustībās – viņas tievās rokas, kas ar drūmu apņēmību rakņājās atkritumos –, kas mani kaut kā aizkustināja.
Viņa šķita trausla un vienlaikus bezbailīga, it kā turētos pie izdzīvošanas tikai ar sava gribasspēka spēku.
Pirms es vispār sapratu, ko daru, es jau biju apstājies. Motors klusi rūca, kamēr es nolaidu logu un vēroju viņu no savas automašīnas drošības.
Viņa paskatījās augšup, izbiedēta. Viņas acis bija lielas, un uz mirkli es domāju, ka viņa aizbēgs. Bet viņa neaizbēga. Tā vietā viņa iztaisnojās un noslaucīja rokas gar saviem izbalējušajiem džinsiem.
VAI JUMS VAJAG PALĪDZĪBU?“, ES JAUTĀJU.
„Vai jums vajag palīdzību?“, es jautāju. Mana balss pat manās pašam ausīs skanēja sveši. Tā nebija mana daba uzrunāt svešiniekus – nemaz nerunājot par nepatikšanu aicināšanu savā dzīvē.
„Vai jūs to piedāvājat?“ Viņas balsī bija asums, bet arī nogurums, it kā viņa katru tukšo solījumu jau būtu dzirdējusi tūkstoš reižu.
„Es nezinu.“ Vārdi izbira, pirms es tos paspēju aizturēt. Es izkāpu ārā. „Es jūs tur redzēju un… nu jā. Tas nešķita pareizi.“
Viņa sakrustoja rokas, viņas skatiens nenovērsās no manējā. „Nepareiza ir dzīve.“ Rūgti smiekli. „Un krāpjoši, nederīgi vīri īpaši. Bet jūs neizskatāties pēc kāda, kas no tā daudz saprot.“
Es sarāvos, lai gan zināju, ka viņai ir taisnība.
„Varbūt ne.“ Es apstājos, nezinot, kā turpināt. „Vai jums šonakt ir kaut kur, kur varat doties?“
Viņa vilcinājās, viņas acis uz sekundi novērsās, tad atkal pievērsās man. „Nē.“
Šis viens vārds karājās starp mums. Ar to pietika.
KLAUSIET“, ES TEICU UN ATKLEPOJOS, „MAN IR GARĀŽA.
„Klausiet“, es teicu un atklepojos, „man ir garāža. Nu jā… drīzāk kaut kas līdzīgs viesu mājai. Jūs varētu tur palikt, līdz atkal nostāsieties uz kājām.“
Es gaidīju, ka viņa smiesies man sejā, sūtīs mani pie velna. Tā vietā viņa tikai pamirkšķināja, un viņas skarbās fasādes malās kaut kas saplaisāja.
„Es nepieņemu dāvanas“, viņa teica, tagad klusāk, ievainojamāk.
„Tā nav labdarība“, es atbildēju, lai gan pat nebiju pārliecināts, kas tas tad bija. „Tikai vieta, kur gulēt. Bez nosacījumiem.“
„Labi. Tikai uz vienu nakti“, viņa teica. „Starp citu, mani sauc Leksi.“
Brauciens atpakaļ uz īpašumu pagāja klusumā. Viņa sēdēja pasažiera sēdeklī, skatījās pa logu, rokas ap sevi sakrustojusi kā vairogu.
Kad mēs ieradāmies, es viņu aizvedu uz pārbūvēto garāžu. Nekas grezns – bet pietiekami, lai tur dzīvotu.
„Jūs varat palikt šeit“, es teicu, norādot uz mazo telpu. „Ledusskapī ir arī ēdiens.“
PALDIES“, VIŅA NOMURMINĀJA.
„Paldies“, viņa nomurmināja.
Nākamajās dienās Leksi palika garāžā, bet mēs redzējāmies pie reizēm kopīgām maltītēm. Es nevarēju precīzi pateikt, kas tas bija, bet kaut kas viņā mani pievilka.
Varbūt tas bija veids, kā viņa turpināja dzīvot, neskatoties uz visu, ko dzīve viņai bija nodarījusi. Varbūt vientulība viņas acīs, tik līdzīga manējai. Varbūt vienkārši tas, ka es vairs nejutos tik pilnīgi viens.
Kādā vakarā, kad mēs sēdējām viens otram pretī pie ēdiena, viņa mazliet atvērās.
„Es agrāk biju māksliniece“, viņa klusi teica. „Nu jā… es mēģināju. Man bija maza galerija, dažas izstādes… bet tad viss sabruka.“
„Kas notika?“, es jautāju, patiesi ziņkārīgs.
Viņa iesmējās, bet tas bija tukšs skaņojums. „Dzīve notika. Mans vīrs mani pameta jaunākas sievietes dēļ, kuru viņš padarīja stāvoklī, un izmeta mani ārā. Visa mana dzīve sabruka.“
„Man žēl“, es nomurmināju.
VIŅA PARAUSTĪJA PLECUS.
Viņa paraustīja plecus. „Pagātne.“
Bet es redzēju, ka tā patiesībā nebija pagātne. Sāpes gulēja tieši zem virsmas. Šo sajūtu es pazinu pārāk labi.
Dienām ejot, es pieķēru sevi ar nepacietību gaidot mūsu sarunas.
Leksi bija ass prāts un dzēlīgs humors, kas pārtrauca mana īpašuma drūmo klusumu. Lēnām dobā telpa manī šķita kļūstam mazāka.
Viss mainījās kādā pēcpusdienā. Es steidzos, jo meklēju gaisa pumpi vienas savas automašīnas riepām. Es iebrāzos garāžā bez klauvēšanas, gribēdams tikai ātri paķert to lietu un atkal pazust. Bet tas, ko es ieraudzīju, lika man sastindzt.
Pa grīdu bija izkaisīti desmitiem gleznu. Ar mani.
Vai, pareizāk sakot: groteskas versijas ar mani. Vienā attēlā man bija ķēdes ap kaklu. Citā no manām acīm plūda asinis. Stūrī es gulēju zārkā.
Man kļuva slikti. Tātad tā viņa mani redzēja? Pēc visa, ko es viņas labā biju darījis?
ES ATKĀPOS, PIRMS VIŅA MANI PAMANĪJA, MANA SIRDS TRĀCĪGI SITĀS.
Es atkāpos, pirms viņa mani pamanīja, mana sirds trācīgi sitās.
Vakarā, kad mēs apsēdāmies pie ēdiena, es vairs nespēju izmest no galvas tās gleznas. Katru reizi, kad paskatījos uz Leksi, es redzēju tos šausmīgos portretus.
Beidzot es vairs nespēju izturēt.
„Leksi“, es teicu, mana balss saspringta, „kas pie velna tās ir par gleznām?“
Viņas dakša noklaudzēja uz šķīvja. „Par ko jūs runājat?“
„Es tās redzēju“, es teicu, un mana balss kļuva skaļāka, lai gan gribēju palikt mierīgs. „Gleznas ar mani. Ķēdes, asinis, zārks. Ko tas nozīmē?“
Viņas seja kļuva bāla. „Es negribēju, lai jūs to redzat“, viņa stostījās.
„Nu, es redzēju“, es auksti teicu. „Vai tiešām tāds ir jūsu priekšstats par mani? Monstrs?“
NĒ, TĀ TAS NAV.“ VIŅA NOSLAUCĪJA ACIS, VIŅAS BALSS DREBĒJA.
„Nē, tā tas nav.“ Viņa noslaucīja acis, viņas balss drebēja. „Es vienkārši biju… dusmīga. Es visu biju zaudējusi, un jums bija tik daudz. Tas nebija taisnīgi, un es nespēju to apturēt. Man vajadzēja kaut kā to izlaist.“
„Tātad jūs mani uzzīmējāt kā ļaundari?“, es asi jautāju.
Viņa pamāja, kauns redzams katrā viņas sejas vaibstā. „Man žēl.“
Es atgāzos un ļāvu klusumam starp mums pieaugt. Es gribēju viņai piedot. Es gribēju to saprast. Bet es nespēju.
„Es domāju, ka ir pienācis laiks jums doties“, es teicu plakani.
Leksi acis kļuva lielas. „Pagaidiet, lūdzu—“
„Nē“, es viņu pārtraucu. „Tas ir beidzies. Jums jāiet.“
Nākamajā rītā es palīdzēju viņai sapakot mantas un aizvedu uz patversmi netālu. Viņa daudz nerunāja. Es arī ne. Pirms viņa izkāpa, es iedevu viņai dažus simtus dolāru.
VIŅA VILCINĀJĀS, BET TAD PAŅĒMA NAUDU AR DREBOŠĀM ROKĀM.
Viņa vilcinājās, bet tad paņēma naudu ar drebošām rokām.
Pagāja nedēļas, un es nespēju atbrīvoties no šīs zaudējuma sajūtas. Ne tikai satraucošo gleznu dēļ, bet arī tā dēļ, kas mums bija pirms tam. Tur bija bijis siltums. Saikne. Kaut kas, ko es gadiem ilgi nebiju jutis.
Un tad kādu dienu pienāca paciņa.
Tajā bija glezna – bet šī bija citāda. Nekādas groteskas grimases, nekādu izkropļojumu. Tas bija mierīgs, maigs mans portrets, ar mieru sejā, par kura esamību es pat nezināju, ka man tas varētu būt.
Paciņā bija arī zīmīte, un apakšā bija Leksi vārds – un viņas telefona numurs.
Mans pirksts karājās virs zvanīšanas pogas, mana sirds sita ātrāk, nekā tā bija situsi gadiem. Tik ļoti satraukties par telefona zvanu bija smieklīgi… un tomēr tur bija daudz vairāk, nekā es gribēju atzīt.
Es smagi noriju un nospiedu „Zvanīt“, pirms varēju pārdomāt. Tas atskanēja divas reizes, tad viņa pacēla.
„Halo?“ Viņas balss bija vilcinoša, it kā viņa nojaustu, ka tas varu būt tikai es.
ES ATKLEPOJOS. „LEKSI.
Es atklepojos. „Leksi. Tas esmu es. Es saņēmu tavu gleznu… tā ir skaista.“
„Paldies. Es nezināju, vai tev tā patiks. Es vienkārši domāju, ka esmu tev parādā kaut ko labāku nekā… nu jā, tās citas gleznas.“
„Tu man neko neesi parādā, Leksi. Es arī pret tevi nebiju īsti taisnīgs.“
„Tev bija visas tiesības dusmoties.“ Viņas balss tagad skanēja stingrāk. „Tas, ko es uzgleznoju… tam vajadzēja iznākt no manis. Bet tas īsti nebija par tevi. Tu vienkārši… biji tur. Man žēl.“
„Tev nav jāatvainojas, Leksi. Es tev piedevu brīdī, kad ieraudzīju šo gleznu.“
Viņa strauji ievilka elpu. „Vai tiešām?“
„Jā“, es teicu, un es to domāju nopietni. Ne tikai glezna bija kaut ko manī mainījusi – bet arī šī grauzošā sajūta, ka es biju ļāvis kaut kam īstam izslīdēt no rokām, jo pārāk baidījos paskatīties savām sāpēm acīs. „Un… es esmu domājis. Varbūt mēs varētu sākt no jauna.“
„Ko tu ar to domā?“
ES DOMĀJU… VARBŪT MĒS VARĒTU PARUNĀT.
„Es domāju… varbūt mēs varētu parunāt. Varbūt pie vakariņām? Ja tu vēlies.“
„Es vēlos“, viņa teica. „Es patiešām vēlos.“
Mēs sarunājām satikties pēc dažām dienām. Leksi man pastāstīja, ka naudu, ko es viņai biju devis, viņa izmantoja jaunām drēbēm un atrada darbu. Viņa gribēja meklēt dzīvokli, tiklīdz saņems pirmo algu.
Un es nevarēju nepasmaidīt pie domas par to, ka atkal redzēšu Leksi.
